Aimer à nouveau la vie après une perte : le chaos, la clarté et la joie inattendue.
Le chemin pour aimer à nouveau la vie après une perte commence ici. La perte est un boulet de démolition. Il s’écrase dans votre vie – sans prévenir, sans pardonner – et laisse derrière lui un désordre d’émotions qui ne s’intègrent pas dans de petites étapes bien définies. Certains jours, c’est trop. D’autres jours, vous oubliez presque, puis la culpabilité vous frappe à la poitrine. Cela vous semble familier ? Oui, moi aussi.
Voici le problème : aimer à nouveau la vie après une perte n’est pas une histoire de conte de fées où vous vous réveillez un matin, vous étirez dramatiquement et déclarez : « Aujourd’hui est le jour où je suis guéri ! » Non. C’est un enchevêtrement d’émotions, d’étranges coïncidences et de choix, beaucoup de choix, qui vous tirent vers l’avant, parfois contre votre volonté. Mais parlons-en. Donnons un sens à l’insensé et voyons comment vous, moi et toute autre personne prise dans le sillage d’une perte peuvent redécouvrir la vie d’une manière qui ne ressemble pas à une trahison.
Le temps ne vous guérira pas, mais cela pourrait.
Il y a ce mensonge qu’on nous a tous vendu : donnez-lui simplement du temps, et vous vous sentirez mieux. Ah, oui. Permettez-moi de m’asseoir ici et de laisser passivement le temps opérer sa magie pendant que je regarde le plafond à 3 heures du matin, me demandant si je sais même comment exister dans cette nouvelle réalité. Alerte spoiler : le temps ne sert à rien sans effort.
Cela dit, se forcer à « passer à autre chose » avant d’être prêt ? C’est aussi une mauvaise idée. (Vous avez déjà essayé de précipiter la guérison d’un os cassé ? Ne fonctionne pas. Pareil pour le chagrin.)
Alors, quel est le mouvement ? Vous commencez petit. Vous vous réveillez et décidez de vous soucier d’une chose, une seule. Peut-être que c’est boire un café à l’extérieur au lieu de se pencher sur son téléphone. Peut-être que c’est un texto à un ami. Peut-être que c’est de décider de ne pas se sentir coupable lorsque vous vous surprenez à rire d’un mème stupide. La guérison est une collection de ces petits moments absurdement humains.
Accepter sans oublier : un paradoxe qui fonctionne.
Beaucoup de gens se retrouvent coincés parce qu’ils pensent que lâcher prise signifie perdre ce qui était. Mais les souvenirs ne sont pas comme des livres que l’on jette sur l’étagère du haut et que l’on ne touche plus jamais. Ce sont plutôt des chansons qui sont jouées au hasard – parfois elles font sourire, parfois elles vous détruisent dans une allée d’épicerie sans aucune raison.
Voici une vérité étrange : parler de quelqu’un les maintient en vie d’une manière que le silence ne fera jamais. C’est ce qu’on dit leur nom. Racontez leurs histoires. Allumez une bougie. Gardez leur tasse à café préférée. Inventez une tradition ridicule en leur honneur. Tout ce qui maintient le lien en vie, faites-le.
Et si quelqu’un vous fait vous sentir mal d’avoir tenu bon ? Ils ne comprennent pas. Ignorez-les.
Des déclencheurs, des mines terrestres et ce coup de poing inattendu dans le ventre.
Vous pensez que vous vous en sortez bien, et puis… bam ! Quelque chose vous prend au dépourvu. Peut-être s’agit-il d’une chanson à la radio, d’un rire familier dans une foule, ou même simplement de la façon dont la lumière frappe une pièce comme elle le faisait auparavant.
L’instinct ? Courir. Cacher. Faites semblant d’aller bien. (J’ai fait ça pendant des mois. Ça n’a pas marché.)
Et si nous nous penchions plutôt ? Et si, au lieu de nous préparer à l’impact, nous laissions le souvenir nous envahir sans jugement ? C’est à cela que ressemble la guérison. C’est se tenir au milieu de la tempête et dire : « D’accord, je vous vois. Je vous comprends. Et je suis toujours là.
Il ne s’agit pas de faire disparaître la douleur, mais d’apprendre à vivre avec elle sans la laisser vous posséder.
Le chemin étrange et sinueux pour retrouver un sens.
Il y a un moment, peut-être des mois ou même des années plus tard, où vous vous réveillez et réalisez que le monde ne s’est pas arrêté de tourner, même si le vôtre en avait l’impression. Et cette prise de conscience ? C’est à la fois exaspérant et libérateur.
Et maintenant? Comment reconstruire quand la moitié de vos fondations a disparu ?
Commencez par ceci : qu’est-ce qui vous fait vous sentir à nouveau vivant ? (Et ne dites rien disant. Je connais ce truc.)
Peut-être que c’est la créativité – peindre, écrire, jouer de la musique, même si cela semble forcé au début.
Peut-être est-ce le mouvement – marcher, courir, danser dans votre cuisine à minuit.
Il peut s’agir d’une connexion, c’est-à-dire du bénévolat, de rencontrer de nouvelles personnes ou d’approfondir les relations que vous avez déjà.
Le but n’est pas quelque chose que vous trouvez. C’est quelque chose que vous créez, morceau par morceau, choix par choix.
Laisser entrer les gens (même si vous préférez ne pas le faire).
Le chagrin est une bête solitaire, et si vous ne faites pas attention, il vous convaincra que personne ne comprend, que personne ne peut vous aider et que vous êtes mieux seul. Mensonges. Tout.
Oui, les gens disent des choses stupides. Oui, certains disparaîtront parce qu’ils ne savent pas comment gérer votre douleur. Mais ceux qui restent ? Ceux qui n’essaient pas de vous réparer mais qui sont simplement avec vous ? Gardez-les à proximité.
Aussi, soyons réalistes : parfois, vous devez former les gens dans votre vie. Dites-leur ce qui les aide. Soyez honnête lorsque vous avez besoin d’espace, mais aussi lorsque vous avez besoin de quelqu’un pour vous sortir de votre coquille. Les relations après une perte peuvent être délicates, mais elles en valent la peine.
La joie est bizarre, mais vous la méritez quand même.
La première fois que vous riez sincèrement après une perte, vous avez l’impression… erreur. Comme si vous trahissiez le chagrin, que vous le trahiez. Mais la joie n’est pas une insulte au passé, c’est la preuve que vous êtes toujours là, toujours en vie, toujours capable de l’amour sous toutes ses formes désordonnées et compliquées.
Voici donc votre fiche d’autorisation : vous avez le droit d’être à nouveau heureux. On a le droit de danser, de tomber amoureux, de faire des listes de choses à faire ridicules, d’avoir des moments où l’on oublie le poids de ce que l’on a perdu. Et quand la tristesse reviendra (parce qu’elle le fera), vous saurez qu’elle n’efface pas le bonheur. Ils peuvent coexister.
Une dernière pensée : parce que vous êtes toujours là.
Il est possible d’aimer à nouveau la vie après une perte. Apprenez à guérir, à retrouver un but et à embrasser le bonheur après le chagrin.
Aimer à nouveau la vie après une perte n’est pas une ligne droite. C’est un voyage chaotique, imprévisible et parfois exaspérant où vous ferez trois pas en avant et deux pas en arrière. C’est normal. C’est humain.
Mais si vous lisez ceci, vous allez déjà dans la bonne direction. Continuer.
